For in her more than in other arms my breast had its accustomed pity, which makes it wise; so for her, with suspicion and with deceit, I often fled the longed-for bed.
O quante volte, al mio dolce ricetto, fuggendo altrui e me stesso e ’l mio affanno, di lagrime ancor bagno l’erba e ’l panno, per tema più che per qualche dispetto.
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Ma poi ch’Amor di me fece signore, né povertà né morte mi sbigottisce; anzi servaggio e morte in pregio pone.
Così del mio languir spesso mi giove, e ’l mio duro martir tanto gradiscе ch’altro ben che ’l morir nulla mi piace. For in her more than in other arms
Oh how many times, to my sweet refuge, fleeing others and myself and my anguish, I still wet the grass and cloth with tears, more from fear than from any displeasure.
But since Love made me his lord, neither poverty nor death frightens me; rather he prizes servitude and death. Ma poi ch’Amor di me fece signore, né
Ché ’n lei più che ’n altr’arme ebbe il mio petto l’usata pietà, che lo fa sanno; onde per lei con sospetto e con inganno fuggir più volte il desïato letto.